четверг, 7 марта 2013 г.

Всем женщинам посвящается. Часть вторая.


 P.S. Цветы опять же от меня. К сожалению, фотографировала их поздно ночью, поскольку доделала их только к вечеру, а сегодня рано с утра их уже надо было отдать, так что дико извиняюсь за качество. 


Некрасивая девчонка.

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка:
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей рассыпаны,
Рот длинен, зубки кривы
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам ее
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про нее,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость больше, чем своя
Томит ее и вон из сердца рвется,
И девочка ликует и смеется,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого,
Еще не знает это существо.
Ей все на свете так безумно ново,
Так ярко то, что для иных темно.
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит, что среди подруг,
Она – всего лишь бедная дурнушка.
Мне верить хочется, что сердце – не игрушка,
Разбить его едва ли можно вдруг.
Мне верить хочется, что жаркий этот пламень,
Который в глубине ее горит,
Всю боль ее один переболит
И перетопит самый тяжкий камень.
И пусть черты ее не хороши,
И не чем ей прельстить воображенье,
Младенческая грация души,
Уже скользит в любом ее движенье.
А если это так, то, что есть красота?
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота?
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Николай Заболоцкий.

***
Настоящих людей так немного,
Все вы врете, что век их настал.
Посчитайте и тихо и строго:
Сколько будет на каждый квартал.

Настоящих людей очень мало,
На планету совсем ерунда.
На Россию – одна моя мама.
Только что она может одна?


Булат Окуджава.

Тетя Даша.

Дождь лезет с целованьем,
Как пес, он добр и глуп.
Девчонки в целофане
Бегут в фабричный клуб.
Все дальше их уносит
Афиш манящий свет,
Вахтерша, тетя Даша,
Им долго смотрит вслед.
Вздохнет: «Ну кто их гонит
На стужу из тепла?»
Со щеткою походит
И сядет у стола.
Затем достанет молча
Спеленутый пакет
И долго, долго смотрит
На маленький портрет.
Там девушка в пилотке
Уже который год
Задумчиво и ловко
Навстречу ей идет.
Подвыцвели чернила
На надписи простой:
«На память маме милой
Июнь. 42-ой»
А рядом угловато
Две строчки полегли:
«Прости, мать, виноваты!
Прости, не сберегли!»
Девчонки любят джазы.
Они – шальной народ.
Вахтерша, тетя Даша,
Их «дочками» зовет.

6 комментариев:

  1. Ответы
    1. Да, трогает до глубины души... Я вообще стихотворения про войну люблю. Такие они ... настоящие.

      Удалить
  2. Букеты красивые. Для воспитателей?

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Спасибо, Наташенька! Нет, для сотрудниц мужа.

      Удалить